hallelujah

sono le sei e quaranta.
piove, a Milano.
tuonava e fulminava come se dovesse precipitare tutto il creato e invece quella che combatte l'afa è una pioggia sottile, delicata, insicura.
sono a casa, che bevo succo d'arancia e fumo una sigaretta, guardando il giallo di fuori.
e ascolto questo.
e, un po', sto bene.